Wenn unser Nervensystem schreit

In den letzten Monaten begegnet mir in der Praxis ein Muster immer wieder: Menschen kommen erschöpft zu mir, überreizt, manchmal fast aufgelöst. Nicht weil ihnen ein einzelnes grosses Ereignis widerfahren wäre, sondern weil ihr Alltag aus lauter kleinen, unvorhersehbaren Impulsen besteht. Ein Piepen hier, eine Nachricht dort, ständig wechselnde Anforderungen, kaum ein fester Rhythmus.

Was ich dabei oft spüre, ist eine Sympathikus-Energie, die keinen Ausweg findet. Sie will handeln, reagieren, sich entladen, doch der Alltag bietet ihr kaum je einen echten Abschluss. Die Anspannung staut sich, unter der Oberfläche, im Kiefer, in den Schultern, im flachen Atem. Das Nervensystem schreit dann nicht laut und dramatisch, es schreit auf seine eigene Art: durch Erschöpfung, durch Reizbarkeit, durch ein Gefühl von innerer Enge, das sich kaum noch abschalten lässt. Es ist ein Schrei nach genau dem, was es am dringendsten braucht und am wenigsten bekommt: Ordnung und Sicherheit.

"Unser Nervensystem schreit nach genau dem, was es am dringendsten braucht und am wenigsten bekommt: Ordnung und Sicherheit."

Das hat mich zu einer Beobachtung geführt, die ich für sehr wesentlich halte: Unser Nervensystem, und mit ihm der ganze Körper, sucht nicht in erster Linie nach Ruhe im Sinne von Stillstand. Es sucht nach Ordnung. Nach etwas, das wiederkehrt, das berechenbar ist, dem es vertrauen kann. Erst aus dieser Verlässlichkeit heraus entsteht das, was wir eigentlich meinen, wenn wir von Sicherheit sprechen, und erst dann kann sich die gestaute Sympathikus-Energie tatsächlich lösen, statt sich weiter aufzustauen.

Das lässt sich gut nachvollziehen, wenn man bedenkt, wie unser System aufgebaut ist. Solange es nicht einschätzen kann, was als Nächstes kommt, bleibt es in einer Art Wachsamkeit hängen, angespannt, bereit zu reagieren. Erst wenn ein gewisses Mass an Struktur und Wiederholung vorhanden ist, kann es loslassen und wirklich in die Tiefe gehen, in die Regeneration, in die Verbindung mit sich selbst und anderen.

Wenn die Zeit selbst ihre Form verliert

Was diese Suche nach Ordnung heute so anspruchsvoll macht, ist ein Phänomen, das tiefer liegt als blosse Reizüberflutung. Die Zeit selbst scheint ihre frühere Struktur zu verlieren. Früher gaben Jahreszeiten, feste Arbeitszeiten, gemeinsame Mahlzeiten, ein verlässlicher Wochenrhythmus, dem Leben eine Art äusseres Gerüst vor, in das man sich einfach einfügen konnte. Vieles davon ist heute durchlässig geworden. Wir arbeiten, wann es passt, sind erreichbar, wann immer ein Gerät leuchtet, und die alten Marker, die früher den Tag und das Jahr gegliedert haben, verlieren an Kraft.

Das bedeutet aber nicht, dass unser Nervensystem plötzlich weniger Ordnung bräuchte. Im Gegenteil, es braucht sie vielleicht dringender denn je, nur kann es sich nicht mehr auf die alten, von aussen vorgegebenen Strukturen verlassen. Es liegt heute viel stärker an uns selbst, diese Ordnung aktiv zu gestalten, statt sie einfach vorzufinden, und zwar nicht als starres Gerüst, sondern als Fähigkeit, sich selbst immer wieder neu zu ordnen.

Das erfordert allerdings ein Umdenken. Rituale und Rhythmen können nicht mehr einfach unverrückbare Fixpunkte sein, die man sich einmal setzt und dann stur durchzieht, ganz gleich, wie sich das eigene Leben verändert. Eine Struktur, die zu starr ist, bricht in dieser Zeit schnell, und mit ihr das Vertrauen, das man in sie gesetzt hat.
Gefragt ist eher eine lebendige Ordnung, ein Rhythmus, der eine gewisse Verlässlichkeit trägt, aber ebenso mitatmen kann, wenn sich Woche für Woche die Umstände ändern.

"Gefragt ist eine lebendige Ordnung, ein Rhythmus, der eine gewisse Verlässlichkeit trägt, aber ebenso mitatmen kann, wenn sich Woche für Woche die Umstände ändern."

Was das für die Arbeit mit dem Körper bedeutet

In meiner eigenen Arbeit zeigt sich das immer wieder ganz praktisch. Wenn ich mit jemandem arbeite, ist es nie mein Ziel, den Körper zu manipulieren. Vielmehr geht es darum, dem System einen Raum zu geben, in dem es seine eigene, ihm innewohnende Ordnung wiederfinden kann. Diese Ordnung ist immer schon da. Sie muss nicht erschaffen werden, sie darf nur wieder zugänglich werden.

Und genau dafür braucht es einen klaren, vorhersehbaren Rahmen. Ein wiederkehrender Ablauf in der Sitzung, ein ruhiger und klarer Raum, eine Berührung, die konstant und nicht sprunghaft ist, all das sind kleine Signale an das Nervensystem, dass es hier sicher ist, sich zu öffnen. Und ich sehe es dann oft ganz körperlich: ein tieferer Atemzug, eine Schulter, die endlich sinkt, eine Stille im Gesicht, die vorher nicht da war. In solchen Momenten hat das System für sich selbst Ordnung gefunden, nicht weil ich sie ihm gegeben habe, sondern weil der sichere Rahmen es ihm erlaubt hat.

Was das für den Alltag bedeutet

Auch im eigenen Alltag lässt sich diese Ordnung kultivieren, und oft sind es die kleinsten Dinge, die am meisten bewirken. Es geht dabei weniger um starre Zeitpunkte, die unter allen Umständen eingehalten werden müssen, als um wiederkehrende Ankerpunkte, die sich dem jeweiligen Tag anpassen dürfen, ohne ihre Verlässlichkeit zu verlieren.

Ein Aufwachen und ein Zubettgehen, die sich an einem ungefähr ähnlichen Rahmen orientieren, auch wenn sie nicht jeden Tag exakt gleich ausfallen. Eine bewusste Pause, die irgendwo im Tagesverlauf ihren festen Platz hat, unabhängig davon, wie voll oder locker der Tag gerade ist. Ein kurzes Ritual, und sei es nur ein paar Atemzüge in Stille, das sich in jede Tagesform einfügen lässt. Weniger Reize am Abend, mehr wiederkehrende, einfache Handlungen. Nicht, weil eine bestimmte Uhrzeit heilig wäre, sondern weil genau diese wiederkehrende Grundform dem Nervensystem zeigt, dass es sich entspannen kann, dass trotz allem Wandel etwas Vertrautes bleibt.

Eine Einladung

Vielleicht zeigt sich hier sogar das Gegenteil dessen, was man zunächst vermuten könnte: Struktur muss das Leben nicht einengen. Sie kann eher wie ein Ufer sein, das einem Fluss seine Kraft und seine Richtung gibt. Ohne Ufer verläuft sich das Wasser, ohne eine gewisse Ordnung verzettelt sich unsere Lebensenergie. Und doch darf dieses Ufer heute beweglicher sein als früher, es darf mit dem Fluss mitwachsen, statt ihn in eine feste Form zu zwingen.

Vielleicht magst du selbst einmal hinschauen. Wo in deinem Tag gibt es diese verlässlichen Ankerpunkte, und wo fehlen sie? Und wo hältst du vielleicht noch an einer Struktur fest, die dir früher gedient hat, jetzt aber eher einengt als trägt? Schon eine kleine, bewusst wiederholte Handlung, in einer Form, die zu deinem heutigen Leben passt, kann genügen, damit dein Nervensystem spürt, dass es hier ankommen darf.

Falls du dabei Begleitung suchst, jemanden, der mit dir gemeinsam hinschaut und diesen Prozess unterstützt, freue ich mich, dich in meiner Praxis willkommen zu heissen.